В каждом есть хоть немного от Бога,
Остальное, лишь самообман,
Уходя из отцовского дома,
Наше детство оставили там.
Мир чудесный потерянный где-то,
Серым клином летят журавли,
Там по - прежнему хочется к маме,
Чтоб склониться пред ней до земли.
Там в полях колосится пшеница,
Не бывает там холода, тьмы,
Из колодца там можно напиться,
Там навеки прописаны мы!
Хорошо бы вернуться однажды,
Ну, хотя бы, на несколько дней,
Утолить чтоб взросления жажду,
Но, наверное, Богу видней!
Так живем абсолютно иные,
На другой половине Земли,
Детский вирус зовут - ностальгия,
И, микстуры, еще не нашли!..

• 
• 
•