Я читаю тебя. Вновь читаю тебя между строчек,
Заполняясь тобой, и не только тобой, до краёв.
Расскажи мне себя. Нет, ну что ты! Конечно, не срочно…
Я успею сложить твою вечность из прожитых снов.

Ну, не хмурься, прости… Это осень. И год на исходе.
Календарный? Да брось, что за глупая блажь - календарь?
Цвет осенней хандры, говорят, скоро будет немоден.
Говорят, апельсиновым будет грядущий январь…

Я читаю тебя… Закрываю глаза и читаю.
Добрым доктором Брайлем по точкам намечен сюжет.
Я читаю… Болею тобой. И тобой выживаю,
Иногда разгадав между строк даже то, чего нет…

А еще… Мне сказали, что я создана для полёта.
Ясно, врут, мой хороший… Но как же лопатки болят -
То хромая судьба грациозной стопой бегемота
Мне ломает хребет, не давая надежды на яд…

И ни капли, увы… Только точки по грубой бумаге.
Это осень, родной. Как же быстро закончился срок…
Год как миг. Боль как сон. Колких точек лихие зигзаги…
И мышиная норка среди зашифрованных строк

А. Булатова

• 
• 
•