Шатаясь по закоулкам своих, хотя по большей части чужих жизней, мы встречаем массу колоритных персонажей, новых старых мыслей, которые за нас придумали тысячи лет назад, а мы вспоминаем, искренне радуясь, что вот, мы умные, изобрели очередной велосипед. Но это не так.
Мы думаем, мечтаем, спим, иногда пишем, когда совсем невмоготу и сон никак не желает пересесть с чужой подушки на нашу, а жизнь помаленьку идет себе по свету, лениво щелкая по носу тех, кто зазевался, почесывая пузо на диване.
Мы радуемся каким-то мелочам, с глобальной точки зрения никоим образом не влияющих на структуру мироздания, но от этих мелочей иногда что-то да выходит, иногда выходит со взрывами и грибком дыма, а мы стоим себе на раскуроченной поверхности, задумчиво потерев затылок, произносим: "Ничего себе за хлебушком сходил!"
Порой жизнь напоминает форменный бред. Все как будто немножко сходят с ума, бьются рыбой об лед, придумывая и загоняя себя в рамки и ограничения, чтобы потом страдать весь отпущенный срок, чтобы и отпрысков своих туда же затянуть, пока те ушами хлопают, в личное мокрое, но все-таки родное болото.

Но кто же изначально ненормален?

И кто вообще придумал критерии нормальности? На основании чего? Покажите мне эту бумагу!Я ее сожгу!!!

• 
• 
•